Kylemore.
Je pourrais me
contenter de ça.
Juste de ça.
J'ai loupé une
des balades de la matinée, crevé, je suis resté à la location. On
l'a faite à nouveau le soir en voiture.
J'ai loupé le
petit agneau avec la patte cassée.
J'ai loupé
d'aller voir le Christ à l'abbaye de Kylemore.
J'ai manqué
croire que je n'étais pas parti en vacances en entendant autant de
monde parler français.
Je garde des
images : un trèfle trouvé à Kylemore, le cheese-cake du salon
de thé, des arbres énormes, le bord de la mer ce matin, le pub ce
soir avec ses plats un peu roboratifs, certes, mais copieux.
Je garde une
décision avec moi-même ce soir.
J'aurais bien
aimé marcher plus aujourd'hui ou rester plus longtemps mais non.
Je ne peux pas.
On ne peut pas.
Et par ailleurs,
je garde aussi le fait que j'en arrive presque à la page 500 de
l'Idiot et que j'aimerais bien finir l'ouvrage pour la semaine
prochaine.
Mes vacances
sont triples. Aller au bout de quelque chose de personnel qui
m'empoisonne, vivre ces vacances tout simplement et lire l'Idiot.
Hum.
Une partie de
jeu de rôle à l'abbaye du temps du comte et de la comtesse, au
dix-neuvième siècle ?
Il va falloir
que je révise mon histoire.
Je n'ai jamais
étudié le dix-neuvième siècle.
C'est pourtant
le terreau de notre société moderne. Tout était déjà là.
Je revois des
gens lancer du pain à des truites ou d'autres poissons de rivière.
Je repense à ce
portrait de la comtesse, morte à mon âge de la dyssenterie.
Je songe à ce
petit pub pas loin d'ici où il ferait bon d'être en mai pendant
leur festival de la moule.
Et je m'en vais
finir un autre chapitre de l'Idiot, tiens...
La page du jour,
au fait :
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